BORDUNA CURARE [poema para um museu em chama; fogo; lume]

ardeu

ardeu-me

a língua

em

que

chamas

portuguesas

ardeu em histórico

meu pátrio falar lusitano

ardeu-me

esta fala

de dizeres dominantes

de louvo dalém mares

esta métrica dos escritos

de bem poucos proparóxitos

este enroscar de línguas lambidas

de beiços das casas grandes

ardeu,

mas ardeu foi pouco

o qu'arde mesmo

é histórico não lembrado

é contar

- e sempre,
e todo,

e ainda -

as histórias

dos colonos

destes que chegam de lás

e cortam fios de teceres ancestros

arde mais em mim

fala não sempre

tupi

cadê sons

estes nos dias

cadê nomes de bandas, livros

estampas nas camisetas

escuta de sempre em rádios

falas em tevês que não vejo

grita tupi

grita que

quer

viva

em

falar-vocal

mas qu'assassinada

em palavras

portuguesas

agora quer mais que chama

agora quer mais que arde

- me chama, guarani -

já que arde agora

chama revolta

de fogo floresta

porque a mata

a mata sabe bem

a hora que queima

sabe bem

a hora de agir

sem desespero moderno

sem corrida neoliberal

e se mantemos

esta história

sempre às vias
destes que se dizem poderes

aguarda sim

que o que arma

leis naturas

tu nem percebes quando chega fulminante

chega ardendo mesmo

devastando

o que passa

em

frente

pra queimar de todo

retornar

que

em

viver
d'

raízes

minha língua?

só um membro disposto à fala do que aprende nas trocas

meu reconhecimento língua não esta que fala violada

língua apenas herdada
- mais uma do conceito herança que nunca pedimos -

língua chegada em arrancos nos troncos

em espalmadas nas costas
em estupros nossos corpos mulheres

língua usada no mandar

no gritar

no xingar

no pega ela

língua estúpido ibérica coloniza

cadê

cadê agora o choro das labaredas?

o que quero é museu da língua origem

é museu d'oralidade
de registro

identitário

quero ver o dia
em que não precisaremos chorar
o que é chama dos colonos
- construídas braçais trabalhantes -

quero ver o dia
em que a chama que queima
será a chama de um grito
que chama flecheiros
coral
ventania
cocar

na ponta da lança
borduna
curare

[vidas não valem] - 3. peso

foto: Lais Borgom

SENTIDA

esse sentido de dentro

materializa-se em gestos

em fôlegos zagaias

em peitos de flechas

transforma o que é corpo

em

cardumes disformes

do que nem que sabe

- sendo eu -

si do mesmo

esse sentido que é vento

- já foi mata um dia -

engolidas das moscas

caçadas c'as sapas

camuflas em folhas

de louvor d'Ossain

tu nem sentes o quant'é profundo

- sendo meu -

si'm mim mesma

- d'o sentir lapidado -

esse sentido parado

- estanque,

catártico -

são meus de momentos 

do que vivo e que sinto

- movimentos pra dentro,

par'além das vivências -

mas

se se apegas

nas vivas

atende pedintes

dorme d'onças

madruga petecas

sacolejo qu'é firme

de moça qu'é mesmo

destas que namoradeiras

desacanhos da vida

isso tudo,

- senhora -

é só pras gentes seguir vivendo mesmo

CARCARÁ

carcará

rondando

esta mata

cinquenta anos - inda vive

cara-carcará

m'encara

olhar não nordeste

de voar

por céus sudeste

carcoragem

voltear de bico

levou pra terras sul

vidas sertanejas em busca do [...]

pega[do].

mata[do].

comi[do].

IMBELEZÔ

quando a beleza é poço

o que fica da gente é camada sobreposta indescoberta

é mergulho em buracos concretos,

a procura do líquido,

escavar da areia

quando a beleza é poço

o qu'imbeleza da gente não está para qualquer queira

são dez dedos raspando o que fossa

retornar ao recôncavo outro

de recordares baianos

quando a beleza é poço
rendido estar de não há mais q'eu possa