PISA, MENINA

foto: Lais Borgom

Era eu água brava

fervo de compor nos picos

-cachueirim desabesta nas muléstias quentes

visse?

pingo revolto de disse -oi, caiu foi?

bateu lá nos grelhos

ensopou tampanela;

só gritinho torneado

querendo o que não tinha mais não

-aparte

-aparte a vida, belinha

-essa aqui já se finda

num sabe?

Era a menina batismo

menina tigela com aguinha padre-bento

líquido gela barriga-vermicida

zóinnnn aporrinhado de tanto olhar vida passar

gente passar

maré passar

só o que tinha fresta foi passou longe, sabiste não?

ela ficou lá parada beira-estrada

desacreditando de tudo

bracinho cruzado

pé batente chão de terra

num esperou nem vento amansar pensamento ruim

foi logo botando sandália

- estrada longa era aquela -

COR-POR DE BAILE

Meu corpo dança

Mi cuerpo baile

Meu corpo ginga

Mi cuerpo pode

Mon coeur quer cor

compor nos poros

Por cor

colôr

technicolor

Pirotecnia

do por fagia

fã gosto

orgia

camadas

raras

Quem mim não vê

com-por

meus gestos

ritmos quentes

a mar

por-metros

de-ter

disparos 

de mon

- en couer -

Incor

porados

de mi

los poros

escrita fina

cali-

gramáticas

por-no

nos

nus

con las

grafias

O QUE VI EM PARATI - 1. DAS PEDRAS

foto: Lais Borgom

Se eu pedra de Parati fosse

Pedra de fala

                 não polida

mas pedra áspera

                            pedra que quica

Teria muito o que gritar

dos murmúrios ouvidos

das mãos pretas que me carregaram

centro histórico acima

centro histórico abaixo

do que hoje são ruas

              caminhos

                       e vias

de muitos pés brancos

- importadas sandálias -

me pisando

me lixando

massacrando

me cuspindo

Eu pedra

nessa minha imobilidade sem fala

Reajo?

Meu troco desnível no caminhar

Meu troco dificuldade da pressa

Meu troco impossível salto alto

Meu troco deslize de quem rejeito

Meu pouco troco de micro cosmos

Meu troco nada de eu sozinha

Pudessem elas

                            - outras pedras -

ouvirem minhas memórias

Pudessem elas

                         - velhas pedras -

me contarem sobre as suas

seríamos muitas

                          - quem sabe se todas -

obstáculos firmes

prontas para os tropeços

destas solas alheias

que transitam alhures

em terreiros não-seus

Quicaremos.

Sim, nós quicaremos.

nosso quique rocha

nosso quique estanque

nosso quique sangue

nosso quique pedra

desta Parati que é preta.

VEIA MINHA

Crédito: Fábio Feltrim

Minha veia artística

é artéria aorta

Bombeia fôlegos entre as camadas,

Pulsar de sangue nos poros quentes,

Correr de fibras fortalecidas.

Veia artística minha

é a velha aorta

Pico de artes nas veias grossas,

Seringa inflada contaminaccio,

Fina agulhada penetrar fundo.

Veia minha artística

é a vero aorta

Essência-sopro de mim respiro

Raiz d'artérias distribuídas

Caixa torácica ventricular.

Bombear d'esporo-reesperança,

Jatos d'estímulos nos braços quentes,

Ânima-vita vigiar constante.

Desafios meus seguir pulsando,

acreditar - bom funcionar,

no que não miro - meu eu interno,

no que me iludo - meu corpo externo,

 Rasgar por dentro - líquidos-jatos.

CORRESPONDÊNCIA PARA ANA CRISTINA CÉSAR

Querida Ana,

cheguei em casa mais cedo ontem e desde então me tranquei no que não cabe no mundo.

Não sei agir na precisão do resumo contido que você me oferece.

A prolixidade me toma forma tal que desato na persistência das palavras.

Fiz amizade com uma nova garota e desde então não paro de atentar-me aos seus movimentos internéticos.

A vida é acelerar.

Meu corpo batida discorrendo sobre as possibilidades do porvir.

Ouvi boatos de que você deslizou saboneteira abaixo.

Não acreditei nisso tudo.

Cerrei meus olhos-luz que enxergavam a notícia-fato na tela.

Voltei ao livro teu que me vale bem mais que sua vida real.

Me desculpe, bela Ana, mas é para isso que serve a literatura. A vida escrita tanto-fazendo a realidade vivida.

Sua profundeza merecendo bem mais do que abismo-abaixo a janela revela.

Meu corpo-parapeito esperando seu corpo jogar-se que te agarro.

Pula.

Pula de quina na vida que finda; a poesia, ela há de ressuscitar-nos.

FUNIL

passapertada

na largueza da vida

DA INSUPORTÁVEL DESTREZA DAS COISAS NÃO DITAS

O que eu digo não importa.

O que importa é a consistência do meu peso,

meu braço pendente forçando sua nuca.

O que eu digo subimporta.
Meus lábios sem fala,
quietude-abismo da mudez vingativa do que - tenso - não solto.

O que eu digo desimporta
- é meu eu dos dizeres, frases de amantes narrativas -
espécie de pouso mudo nos toques que não encontro.

Das coisas ditas de importância restaram-me somente três:

silêncio,
calância
e
zumbido

Do silêncio aprendi com as maritacas:

para saber quando irritam, é preciso compará-las ao não-som, à ausência do volume notado.

Da calância articulei com os belicosos:
cada gesto de meu corpo representa a prontidão precisa do alerta a qualquer instante.

Do zumbido desaguei com os canos:
a água borbulha-pressão na espera; os dedos que abrem torneira esporro.

Repara bem no ambidestro silêncio.
Pois o que já digo é matéria de banalidades cotidianas.